Verdades absolutas surgidas na sua cabeça é um trabalho árduo que requer sensibilidade para lidar com uma mistura de sentimentos. É tudo questão de despertar sua alma. O medo, por exemplo, no começo é o que mais prevalece. Medo do novo, medo de errar, medo dos questionamentos que surgem ao longo do caminho. Bater de frente e não fraquejar já é um sinal de maturidade dessa sensibilidade. Grande cura disso é a paixão, que está lá, você não pode ver, mas é só ser introspectivo para enxergar o fogo que arde e que dilacera qualquer tentativa sutil de enganar seus próprios gestos. Que besteira. Pra que tentar esconder esse calor, se de fora, existe uma pessoa que está ao seu lado e lhe entende mesmo com todas as tentativas frustadas de encenações. Nesse ponto, existem dois pontos que se iniciam lado a lado mas que tomam rumos distintos. O da esquerda leva a paixão para um lugar frio, e que vai se esfriando a cada piscar de olhos. Nele, todo o fervor e o brilho no olhar se desencontram e o que resta é o marasmo. Daí em diante, nada mais existe. Mas tem o rumo da direita. Nesse caminho, a paixão passa por provas quase que diariamente e a conquista da maturidade é certa. A paixão ganha corpo, ganha razão em equilíbrio com a emoção, conquista malícia, conquista jeito, respeito e se transforma em amor, em sua forma mais plena. Como toda maturidade alcançada, fatos negativos também marcam todo esse crescimento, até mesmo um fator que poderia ser ruim para este sentimento, o ciúme, tem o seu valor. Vai dizer que não gosta de ciúmes!? Oras, o ciúme faz parte da maturidade da paixão. Quem não ama não sente isso. Ao contrário do caminho da esquerda, que tem o seu fim, esse caminho da direita é preciso ter cuidado e muita sensibilidade para enxergar toda a estrada. Quem precisa de parâmetro para medir o amor, se a matéria que está presente no sangue já está totalmente espalhada pelo corpo e por todas as suas entranhas? Isso não acontece todo dia e não com qualquer pessoa. Mas nesse caminho, é necessário ter paciência, muito maior do que ficar 24 horas em um aeroporto. Esta fase é como uma travessia na corda bamba. Alguns medos e receios aparecem para confundir e endireitar qualquer pensamento. Agora, nesse momento, aparece ela que caminhou até agora e em silêncio: a fé. Ter fé no que o coração fala e no que a cabeça escuta. Quando isso falar mais alto, o medo de passear na corda bamba não mais vai existir, e dessa forma, algo tão belo retornará, nessa continuação da maturidade, dele que foi dito tantas vezes por aqui, o amor. Tenho fé, como nunca tive antes, e nada mudará todas as minhas crenças.

Você cresce e consigo também desembarca as famosas responsabilidades. Todo o horário é corrido e concorrido; brincar de “Polícia e Ladrão” a essa altura do campeonato só se for roubando pão na padaria. Mas voltando a batalha de consciência da linha São Judas (ônibus). Eram 8 horas da manhã, exatos. Talvez a possibilidade de acordar cedo já tenha afetado aquela mulher antes mesmo dela abrir aqueles olhos caídos – talvez de sono ou de amargura mesmo. Cobertos de algum produto que as deixava com o olho escurecido, não parava de olhar de um lado a outro. Nem os mais “aspirantes” se comportam dessa maneira. Estava ruim para mim, para o senhor do meu lado, para a garotinha de toquinha e as 30, 40 pessoas que ali, pareciam gado transportado ou algo um pouco menos trágico. Mamãe não deve ter dado educação para esta mulher que no mesmo barco que todos os outros, reclamou de uma outra jovem moça que acabará pedindo licença para ultrapassa-la e vencer a barreira da catraca. Sem sucesso.

A jovem, coitada, mal passou pela frente da outra e já foi xingada aos murmúrios. “Mula, ta com pressa, passa por cima!”, “Espero que não consiga chegar na porta de saída”, “Essa dai não vai longe!” foram algumas das frases ditas pela mulher amargurada. Pobre alma, talvez a culpa não seja dela, talvez dos pais, ou até mesmo dessa vida perrengosa que sua árvore genealógica tenha passado. Mas neste caso, o fim não justifica o meio. Continuando a história… Como estava lotado o velho ônibus São Judas, a jovem moça não teve sucesso e nem perto chegou da catraca. O ponto que ela desceria estava próximo e ela teve de voltar para a rinha. Ao passar de novo pela mulher azeda, continuou ouvindo palavras de baixo calão. Na tentativa de se justificar, disse chegando a porta e virando o dedo apontado para a mulher: “Ignorante, só estou a uma semana em São Paulo, sua mal educada”.

“Então volta pra sua terra, sua baiana… fica andando de jegue por lá e vem atrapalhar os outros aqui” soou pelo ônibus, agora, em silêncio. Apenas uma observação: mesmo que você ache isso mesmo, não diga em alto e bom tom no meio de um ônibus lotado, isso é extremamente perigoso. Não foi nem tempo da mulher terminar de falar quando outras pessoas tomaram parte da briga, inclusive quem vos escreve. A jovem moça desceu da Mercedez transtornada. Eu e mais duas senhoras (provavelmente deveriam ser oriundas da Bahia) continuamos a bater boca com a mulher sem graça. Parei na mesma hora. Ela não tinha culpa de ser assim, apenas era. Ignorância é uma benção? Até é, mas nem sempre.

Velhos tempos de cirandas, piques e pegas. Para alguns, o crescimento vira-se uma dádiva que ilumina e educa, para outros, bem, para esses, só lhes resta o “São Judas” de cada dia.

Quero também esclarecer o motivo pelo título, que demorou para desvirginar este blog. “Feito a Ferro e Flor” pode até soar estranho aos ouvidos dos mais “espertos”… mas como meta eu tinha que escolher, mergulhando na escuridão das incertezas, um nome que fizesse espelho a minha pessoa. Alguns nomes sugestivos, de duplos sentidos ou esporádicos até circundaram meu pensante, por ora raspado, por ora cabeludo. E cabeludo ficou até encontrar este nome. Coloquei na cabeça que deveria ser algo característico meu, que resumisse em poucas palavras a pessoa que vos escreve.

Até que uma nobre indicação vindo de um anjo, deu luz ao que parecia tão escuro e forma ao que parecia tão abstrato. “Porque não Feito a Ferro e Flor?” disse ela. Pronto, sem pestanejar criei este blog sem pensar duas vezes. Enfim, faltou explicar o porque do bendito nome, oras!

Filho de aviador e neto de aviador, fugi da vida sem teto que é ser piloto de avião (assim como alguns amigos, ser piloto é viver voando ou ser avoado mesmo). Tudo bem que escolher jornalismo também não foge a regra – e nesse quesito o sem teto deve ser levado ao pé da letra. Mas como bisneto de um político e líder comunista, escolhi as bases da família. Meu bisavô, pai de minha avó paterna era líder do antigo “Partidão” ou o famoso Partido Comunista Brasileiro. Querido pelo povo, o velho sapecou inteligência e teimosia contra os regimes fascistas, foi torturado em praça pública aos olhos de quem quisesse ver e não reagir. Pés mergulhados em soluções de baterias e corpo coberto por arranhões após ser arrastado por cavalos não foi nada. O poeta Fernando Gullar disse com sábias palavras: “Mas existe nesta terra muito homem de valor que é bravo sem matar gente, mas não teme o matador, que gosta da sua gente e que luta a seu favor, como Gregório Bezerra, feito de ferro e de flor”.

Flor é facilidade de praticar o bem, com sorriso, alegria, companheirismo, otimismo. Ferro por ser queto, preferir ouvir do que falar, enxergar, observar e de que pra abalar, o buraco precisa ser lá embaixo. Sejam bem vindos e espero que tenham boas leituras.